Por un lado he de reconocer que no me apetecía lo más mínimo dedicarle una neurona a los vecinos del norte, a los franceses, y por el otro lado sé que tengo que medir mis palabras, no sea que me lleven de cabeza a la trena (ja...ja...ja...). Pero, una vez que he comprobado que la altura de lo que yo digo supera en dos cuartas a la altura de Emmanuel Macron, no me he podido resistir a la tentación. Ya sabéis, la carne es débil y uno se vuelve más sensible cuando se los tocan, y este es el caso.

De Francia, mon amour, de vez en cuando nos vienen envueltas en papel de ese áspero, muestras del inmenso cariño que nos dispensan a los españoles. Quizás no nos perdonan que, cada vez que han intentado pelear con nosotros o invadirnos, militar o culturalmente, han salido trasquilados. Quizás no nos perdonan que les demos mil y una vueltasen creatividad, en imaginación, en espíritu y en simpatía. Quizás no nos perdonan que ante la pobreza de su espíritu nosotros exhibamos nuestro orgullo (no el gay), eso sí, últimamente menos, que las cosas vienen muy torcidas y no estamos como para lucir quijotismo.

Quizás no nos perdonan que lo que brota de nuestros campos duplique en calidad a su agricultura. Quizás no nos perdonan que nuestros caldos superen a sus exageradamente afamados vinos y licores. Quizás no nos perdonan que nos riamos de su Macron, el tamagochi de las élites europeas. Quizás no nos perdonan que les plantemos cara siempre, en cualquier sitio y por el motivo que sea. Quizás no nos perdonan que nos resistamos a someternos a sus dictados.

Quizás no nos perdonan que les llamemos gabachos, y que acompañemos el término con calificativos variados, escaparates de la riqueza de nuestro lenguaje. Quizás no nos perdonan que nuestra denominación de origen sea España. O, tan sencillo como esto, quizás no nos perdonan que les odiemos de la misma manera que ellos nos odian a nosotros... Continuará...